Все проходит

Всё в мире проходит. Всё в мире прошло.
И, как говорится, травой поросло,
Великодержавной травою забвенья, —
Крушенье основ и другие явленья:
Бессмыслица зла и бессилье добра,
Скитанья и жизнь на авось, на ура,
А всё-таки как-то прошло, прожилось —
Порой на ура, а порой на авось.

— Мам, расскажи, как вы с папой познакомились?
— Это случилось в студенчестве. Моей руки очень долго добивался красавец-спортсмен, романтичный интеллектуал…
— Ну и нафига ты вышла за папу?

Она «шипела», я смотрел.
Смотрел… и всё не понимая.
Как мало времени прошло.
Что изменилось… ты- чужая.
Куда всё делось, унеслось.
Твой лёгкий нрав и складность мысли.
Видать мечты мои зависли.
Я не заметил как стряслось…
Стряслось, случилось, что теперь.
Кому теперь какое дело.
Но зная нужные пределы.
Я за собой закрою дверь

Как ни странно — проходит всё!!! Всё имеет свои срок годности… и то, что ещё вчера казалось смыслом жизни - сегодня не стоит, ровным счётом, НИЧЕГО! Поразительно…

Всё проходит. С нами ли, без нас. Только многое без нас ведь не начнётся. Если мы не встретимся с тобой, наш ребёнок нам не улыбнётся.)

Закончилось лето,
Деревья меняют наряд.
Ах, как незаметно
Дни счастья летят.
Уже позади
Все жаркие дни
И дождь за окном,
И мы не вдвоем.

Всё проходит, шторм, война, цунами,
День меняется на ночь, а после осени — зима…
Больно бьют когда, руками и ногами
И лишают здравого ума

Всё пройдёт, когда-то… Но когда?
Да разве можно этим, хоть кого-то успокоить?
Ведь, минуты будут длиться, как года,
Как столетия часы… от адской боли…

Мне кричат: — закончится всё «скоро»
Всё пройдёт, ты радуйся, не кисни…
Улыбнусь, в ответ, я этим разговорам…:
— Всё пройдёт, конечно…, если хватит жизни…

Затихли песни соловья,
К земле притронется лопата.
В безмолвье канули друзья,
Вослед и я уйду когда-то.
Пройдут и слезы у детей,
Которых мы с тобой взрастили.
Не будет больше тех аллей,
Увянет всё под слоем пыли.
Минуют в бездну и для вас,
Года, незнавшие печали.
Зажегся факел и угас,
Который жизнью мы назвали.
И вскоре ветер даже здешний
С листвой багряной не споет.
… показать весь текст …

Вытирая пролитый сок тряпкой, ты же не отжимаешь его обратно в стакан.
Так и ушедшего не вернешь.

Любая эйфория, в том числе и любовная, проходит. Гораздо труднее каждый из нас расстаётся со своим тщательно взлелеянным идеализмом,-разумеется, если это качество присуще вашей натуре и есть с чем расставаться.